Из майского Фейсбука

Tatiana Voltskaya

Из черной земли, как сокровища из сундука,
Весна достает восковые кулечки бутонов,
Рулоны блестящей травы – прикрывая бока
Неструганных досок с гвоздями и блоков бетонных,

Зачем-то набросанных тут, накрывает столы
Меж ям и колдобин – на свадьбу, не то на поминки,
Меж люков отверстых, забитых ворот, и стволы
В своих плащ-палатках внезапных вздыхают в обнимку.

Весна накрывает столы, вынимает свои
Наряды – над смолкшим колодцем и лемехом ржавым,
Где белые зонтики сныти – как блюдца кутьи, -
И к тем, кто под Брестом лежит, на Днепре, подо Ржевом,

И к тем, кто затерян в лесу Ковалевском, дотла
Сожжен и размолот в Чите-Воркуте-Магадане, - 
Приходит – невестой, легко обвивает тела
Зеленой рукою и в губы целует, и в стане

Ее лебедином подземные письма листвы
Уже разорвали конверты заклеенных почек,
Уже полетели – как вести вины и любви.
Увы, голоса шелестят, расплывается почерк.

***

Народ, принесенный в жертву,
Еще спешит в магазин,
Меняет гнилые жерди
В заборе, 
залив бензин

В ворчащую иномарку,
Летит, рассекая грязь,
Еще он гуляет в парке
И ладит шашлык, смеясь

Погодке, еще на службу,
В больницу, в бассейн, на корт
Бежит, огибая лужи,
Еще не зная, что мертв.

**

Вадим Жук

· 

ПРОСТИТЕ

Мы, глотающие жизнь, как котята теплое молоко,
Ежедневно поддевающие жилет из безразличия и лени,
Мы, у которых бывает в горле ком,
Только от легкой простуды. Падаем на колени.
Рушимся, опускаемся. Видя перед собой икону,
Спину впереди стоящего, ничего не видя.
Мы, не нарушавшие закона, 
не стоявшие у кормушки,не вьющиеся в свите.
Совесть из нас выталкивает ободранное "простите",
Залежавшееся в запаснике, не видевшее света
Десятки лет.
Прячет,рвущееся наружу " Отомстите",
Шелестит обрывками старых газет.
Простите нас, Оля Берггольц со всклянь налитым стаканом,
В котором водка светлее ваших немыслимых глаз.
Простите, Марина Цветаева, следящая за бегущим по потолку тараканом,
Единственным провожающим вас.
Простите, девственники, сотни тысяч, 
Сжимавшие в руках только винтовку, гранату, штурвал.
Не успевшие искру высечь,
Огня, ради которого Он нас создавал.
Простите, выброшенные обрубки,
Разбросанные по дальним островам.
Выколоченные словно пепел из трубки
Им, жизнью и властью обязанному вам.
Простите, замученные мертвым железом
Пашня, поле, землица, трава.
Кости , заросшие мертвым лесом,
Лес, забывший зеленые слова.
Простите, детские ладошки,
Когда кончался блокадный обед,
Собирающие со стола крошки,
Которых там не было и нет.
Простите, Танюши, Сашеньки, Гали,
За то, что в бойцах просыпался зверь,
Что любовь из вас выбивали,
Как выбивают ломом дверь.
Простите, бегущие в атаку
С усатым именем раздиравшим рот.
Простите, что превратился в Гернику или 
Итаку
Каждый дом, палисад, огород.
Простите нам нынешнюю раскрашенную память,
Потерявшую все живые и страшные цвета.
Простите, что большая страна распалась,
Что впустую жизнь прожита.
Простите серую Красную площадь,
Зевающих в ровном строю солдат,
Простите всадника, простите лошадь,
Принимающих этот парад.
Простите нас, что в обозримом
Ничего не можем вам обещать.
Что не стали ни Византией, ни Третьим Римом.

Ничего нам нельзя прощать.

8 5 2016