Аркадий Трофимович Драгомощенко, 3 февраля 1946, Потсдам - 12 сентября 2012, Петербург.

Раньше писали в стол, теперь - в компьютер. Раньше пили вино на берегу, сейчас - стоим у причала. Что было тогда, уже не будет прежним. Даже в воспоминаниях. И рука того, кто писал стихи, лишь в памяти по кусочкам будет обретать какое-то очертание. Не осталось ничего что напоминает. Но в этом и есть вся прелесть бытия. 
Правда ли, что это случилось осенью. Не то время, когда первый снег. Но и так непонятно, почему. Так мало успели попробовать, еще меньше поняли, совсем каплями уловили. 
Он остается загадкой для меня. Тайной, которую сложно будет переосмыслить. Разве что только найдется еще один. Кто сможет. Хотя, что лукавить, таких уже нет. Мне повезло оказаться в той среде, с теми проблемами, в тех туфлях. 
Учиться не есть ложкой серого цвета, учиться выбирать и не искать в каждом отражении собственные гениталии - все это где-то засело внутри. 
И хотя сейчас писанина стала бездарной, повторения все чаще, а стиль искажен - я как никогда вспоминаю его. 
Кто сможет редактировать рукопись? Кто даст мудрый совет? Кто раскрасит эту хренотень? 

У часов есть стрелки. У жизни - сплошная прямая. Полоса, какой мы ее представляем в голове. И хоть истории повторяются, нам все кажется уникальное где-то рядом. Даже если этого нет. Может от того и пошел короткий дождь?

Сегодня особенно хороший день. И теплый, и холодный. Слов нет, чтобы выразить. Остается только писать. 
Быть может, он все видит и поддерживает. А может критично оценивает свысока. 

У него есть право. А нам остается только шептать... 

памяти АТД

Ранее на Когита!ру: Мы те же самые растения, только мы понимаем, что мы - растения. Интервью, записанное Наталией Шкаевой